Vergüenza

Joan Redón

¿Cuántas veces habrá sufrido ese chico de cara delgada y enfermiza? Ni tan siquiera soy capaz de decir su nombre. Me apenaba observarlo al otro lado del patio. En primavera se escondía detrás de unas frondosas hojas verdes de un pequeño arbusto.

Allí refugiaba su mirada triste, de ojos verdes. Un lugar donde ocultar la culpa de no entender qué espera nadie de él.

Me sentaba sólo, en la única esquina donde lo veía. Se pasaba la hora del recreo cavando, levantando una nube de tierra que acababa cubriendo toda su ropa. Sus manos arañadas y doloridas hacían un agujero donde enterraba las opiniones que no puede decir. Cada día era más profundo, pues siempre había algo nuevo que esconder. Sólo él era ciego a la terrible verdad. Él sólo escuchaba las risas y burlas que le obligaban a guardar sus ideas en un pañuelo lleno de mocos, ya fueran a favor o en contra.

La semana pasada dejó de venir a clase. Nadie se escondía en el arbusto para tender las toallas húmedas con las que aliviar el dolor de los moratones que adornaban su piel. Rojos, grandes y redondos que le recordaban agachar la cabeza y aceptarlos. Siempre era más fácil esconder un dolor en el brazo que en la cara.

Hoy soy yo un intruso en su santuario, rompiendo a trozos la circular con el número de habitación dónde está ingresado. Alguien le ayudó en ese tropezón por las escaleras mientras todos reían como hienas buscando alimentar su más que hambriento ego.

Ahora yo me aíslo en el mismo rincón, jugando con un mechero, quemando mi vergüenza por no haber dicho nada.

 

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